Es Ther

Hay briznas de hierba que secuestran secuoyas, se encierran con ellas en cámaras anecoicas y se tiran al suelo una y otra y otra vez hasta que las secuoyas las escuchan. Aunque no se suelen dar muchos casos.

Para gritar hay que tener miedo, coger aire y encerrarse en la habitación del pánico. En el pasillo hay un cartel que reza "Se ruega a la luz dejar pasar a las voces antes de entrar". A saber si la luz sabe leer. Espero que vosotros sí.

Perdón y mil gracias a quien lo ha hecho posible.

Ponles consciencia. Que se jodan.

Madre mía, necesito tan poco. Ojalá saber qué es.

Una espiral de autodestrucción la tiene cualquiera.

Al abismo le pones un huevo frito por encima y tampoco es para tanto.

Ocho horas de bienes muebles (de otros), dieciséis de bienes inmuebles intangibles (¿de quién?).

ANÓNIMO COTIDIANO

Llevamos nuestras caras hacia dentro,
vueltos los ojos tan temprano:
ese despertador, el parpadeo
nos trae a la miseria que ocupamos,
ducha y café, escalera y descenso    
para dejarnos el cielo en los charcos.

Mueres buscando la salida o hambriento o sediento o envenenado o de un atracón de helado de leche merengada con canela.

Naces en un caleidoscopio y un señor de Pantone te enseña la teoría del color.
Creces en una cueva y hay gente gritando "¡ECO, ECO!" y el eco grita "¡SILENCIO!", pero nadie escucha.
Te reproduces en una fábrica de espejos cóncavos, convexos, lisos, con luces, sin luces.

Ojalá el gatito bebé punk encuentre un humano punk que lo quiera.

Es viernes y tu cuerpo pide abrir el ventanuco que hay entre la espada y la pared y reza para que no entren moscas.

Tratado sobre la relación directa entre la incapacidad de los individuos de advertir la ironía y la inminente debacle de la sociedad en la que están integrados.

Apto para borrar paralelas y perpendiculares.
Apto para errata que se esconde en el diccionario.
Apto para lutier de cuerdas vocales.
Apto para pedir asilo en humedales.
Apto para humear al final del día el gran salón de aptos.

Apto para colorear sin salirte de la raya.
Apto para escribir cada día tu epitafio y recibir corazones rojos.
Apto para que tu bolsa de basura corone las ocho mil montañas de ocho mil bolsas de basura.
Apto para romper la fuente de tanto ir con el cántaro.

Felicidades, eres apto.
Apto para las escenas de acción de la zanahoria de Bugs Bunny.
Apto para el horno del alfarero.
Apto para barandilla de caracol que sujeta la mano del farero.
Apto para colapsar las asfaltadas vías pecuarias en busca de pasto.
Apto para actuar ante un público de helechos.

El mechero solo sirve para encender la yesca.

La triste historia de las grandes palabras dichas con la boca pequeña.

Pequeña, cosida y grapada.

Yo voy empezando por el café y luego ya veremos.

Quién por llamar a otro elefante.

Quién por no comprar un matamoscas.
Quién por no plantar un huerto.
Quién por no dudar del GPS.
Quién por alimentar al miembro fantasma.
Quién por no saber jugar al solitario.
Quién por jugar demasiado al solitario.
¿Quién sabe?

Quién por el canto en los dientes.
Quién por una llamada en espera.
Quién por un globo perdido.
Quién por olvidar que tenía sed.
Quién por no desmaquillarse.
Quién por perder las llaves de casa.
Quién por no molestar al 112.
Quién por un coma elíptico.
Quién por parálisis del sueño.

El deseo ha de tener barras antivuelcos o se queda en capricho.