Pascal Beausse

The poet’s word is sweet as bird,

Romantic’s tale and prose.

Of stars above and gentle love

And fragrant breeze that blows.

But write they not a single jot

Of beauty tortured sore.

Don’t wonder why such men can lie,

For poets are no more.

The Men of Art have lost their heart,

They dream within their dreams.

Their magic sold for price of gold

Amidst a people’s screams.

They sketch the moon and capture bloom

With genius, so they say.

But n’er they sketch the quaking wretch

Who lies in Castlereagh.

Last night at the Palais de Tokyo, during the intense and moving round table on the release of David Ryan's book, CIVIL HOPE, published by Joca Seria, Danny Morrison shared with us this poem written by Bobby Sands:

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L’écrivain Éric Reinhardt a révélé lundi soir au musée de l’Orangerie la découverte par l’artiste Gerald Petit d’un repentir de Claude Monet dans ses Nymphéas. La confirmation de ce secret serait une révolution dans le monde feutré des spécialistes du peintre impressionniste