hilda hilst bot

E posso me ferir no gelo das espadas se me quiseres banhada de vermelho.

De delicadezas me construo.

Como é que suportam esse buraco vazio? Como é possível ir até o fim da própria vida sem perguntar ao menos: por que é que estou vivo?

Trabalhas com o ar, é fácil dar assim, se eu me ponho a dar grãos de terra para o outro, quem se importa? Toma dez mil grãos, Koyo, e se eu resolvo dar o mar, toma mil copos, Koyo, leva pra casa esse de sal, e a nuvem se eu resolvo dar, toma (...) fácil dar o que não te pertence.

Desde sempre caminho entre dois mundos mas a tua face é aquela onde me via (...)

(...) são raras as mulheres engraçadas, a maior parte das vezes você pega sempre uma Jocasta, umas lamuriosas meio falsas… você acha que Jocasta era falsa? falsa com quem? ela inteira, eu digo, devia saber que aquele filho era dela e gozava muito com isso.

(...) sessenta anos vulgares e um único aspirar, suspenso, aspirei vilas, cidades, nomes, conheci um rosto sem face (...) um velho que esquadrinhou o mundo mas quando voltou à casa viu que não havia saído do primeiro degrau de sua escada, vi alguém privado de sentimentos (...)

Compre manteiga. Passe-a nos dedos. (Esqueça-se de Marlon Brando.) Chupe-os. E diga em tom de oração: que vida solitária, meu Deus. (Contenha-se.)

Se é morte este amor por que se faz sozinho este meu canto? Antes diria sorte poder cantar morrendo a minha morte.

Constrangido porque os versos pareciam não me pertencer, impotente porque não poderia destruí-los, rasgá-los para quê, se já estavam cravados, fixos, fundamentais até para o meu próprio equilíbrio, há anos que eu construía pequenos nadas, roldanas, atalhos na madeira (...)

É preciso chegar à mais alta montanha, despojar-se de todas as pequenas inutilidades. Tira tudo do armário (...) É, tira tudo. Agora olha: ser assim, limpo, limpo. Eu sei que é preciso caminhar, sangrar os pés, as mãos, subir.

Fui pássaro e onça, criança e mulher.

Como os humanos temem suas trevas! Como temeis em vós a criatura! E mal sabeis que é sempre na clausura que a vida se aproxima e recomeça.

Manda-me buscar se tens o dia tão longo como a noite.

Quando menino perguntou à mãe: e o cachorro? A mãe: o cachorro morreu. Então atirou-se à terra coalhada de abóboras, colou-se a uma toda torta, cilindro e cabeça ocre, e esgoelou: como morreu? como morreu? (...) Assim é que soube da morte.

Falemos do amor que é o que preocupa às gentes. Anseio, perdição, paixão, tormento, tudo isso, meus senhores, vem de dentro. E de dentro vem também a náusea. E o desalento.

O verdugo deve se sentir muito sozinho, não? As noites devem ser compridas, será que ele não imagina que uma noite dessas vão matá-lo? Como serão os sonhos de um verdugo? Como será um verdugo quando come carne? Agora não existem mais verdugos. Não, agora somos todos verdugos.

Distorço-me na massa de uma argila sem cor. Mil vezes me refaço e me recrio em dor. E pouso lentamente sob a testa fria os girassóis da mente.

E era tanta a vontade de ver mais que uma névoa descia sobre mim. E o que eu queria ver, via jamais.

Pensa-me rio. Lavado e aquecido da tua carne.

(...) me diz que não quis dizer que eu lhe parecia velho, que nem pensou nisso quando perguntou se eu não me cansaria até o pequeno topo, digo que não me importo com esses luxos da idade, que aos vinte temos muitas certezas e depois só dúvidas.

As coisas não existem. A ideia, sim. A ideia é infinita igual ao sonho das crianças.

(...) eu teria amado Franz K, riríamos, leríamos (...) eu teria amado Tausk e teríamos nos matado juntos, tiro e forca, dois corpos mutilados, teus olhos, Tausk (...) toda tua perdição, nunca haveria respostas, nunca, anotaríamos em roxo nossas irrespondíveis perguntas (...)

Pensas comicidade no que é breve: paixão? Há de se diluir.

Que essa garra de ferro imensa que apunhala a palavra se afaste da boca dos poetas.

Os vegetais sentem dor, você sabia? Eu disse isso (...) Sabe o que ele fez? Ele enterrou o canivete na figueira e enquanto escorria uma gosma clara, ele dizia: existir é sentir dor, existir não é ficar ao sol, imóvel, é morrer e renascer a cada dia, é verter sangue (...)

(...) É uma besta o Franz. Continua nazista. Alisa velhíssimas revistas da segunda guerra e pelo jeito deve ter esporrado naquelas páginas porque estão todas engruvinhadas, páginas onde se vê o führer com o braçoilo esticado.

Este é um tempo de cegueira. Os homens não se veem. Sob as vestes um suor invisível toma corpo e na morte nosso corpo de medo é que floresce. Mortos nos vemos. Mortos amamos. E de olhos fechados uns espaços de luz rompem a treva. Meu pai: este é um tempo de treva.

Se poeta sou é porque sei também falar muito de amor suavemente. E sei como ninguém afagar a cabeça de um cão na madrugada.

Dentro de mim a promessa de amá-lo ainda que fosse na velha China, nos mares, dentro de algum avião. E quando ele me chamava eu toda vagotonia ia e vinha e pressentia o homem que me fugia de passaporte na mão.