Charles Bukowski

as pessoas parecem flores finalmente

Por mínimo que seja o que um homem possua, sempre descobre que pode contentar-se ainda com menos.

Essas palavras que escrevo me protegem da completa loucura.

O amor é o seu pai que detestava você dentro de um caixão.

(...) e sigo caminhando e me pergunto para onde a vida vai

quando para.

são inúmeros os dias
nos quais a vida para e estaciona e fica

e espera como um trem nos trilhos.

Você só tinha direito a uma tentativa. Por que ser um limpador de vidraças?

Talvez eu pudesse ser um ladrão de bancos. Alguma porra. Alguma coisa flamejante, com fogo.

Certamente eu nunca seria capaz de ser feliz, de me casar, nunca poderia ter filhos. Mas que diabo, eu nem conseguiria um emprego de lavador de pratos.

As garotas pareciam boas à distância, o sol provocando transparências em seus vestidos, refletido em seus cabelos. Mas, chegue perto e escute o que elas têm na cabeça sendo vomitado pelas suas bocas. Você ficava com vontade de cavar um buraco sobre um morro e ficar escondido com uma metralhadora.

E eu teria que viver com esses putos pelo resto de minha vida, pensava. Deus, eles todos tinham cus, e órgãos sexuais e suas bocas e seus sovacos. Eles cagavam e tagarelavam e eram tão inertes quanto bosta de cavalo.

E nada era interessante, nada. As pessoas eram limitadas e cuidadosas, todas iguais.

Tudo mais te pinicando, te ferindo, despedaçando.

A única diferença era que agora eu podia beber de vez em quando, apesar de nunca ser o suficiente. A bebida era a única coisa que não deixava o homem ficar se sentindo atordoado e inútil o tempo todo.

E minhas próprias coisas eram tão más e tristes, como o dia em que nasci.

Nunca me senti só. Gosto de estar comigo mesmo. Sou a melhor forma de entretenimento que posso encontrar.

se tens que esperar para que saia de ti
a gritar,
então espera pacientemente.
se nunca sair de ti a gritar,
faz outra coisa.

tem que haver um caminho.

com certeza deve haver um caminho sobre o qual ainda
não pensamos.

quem colocou este cérebro dentro de mim?

ele chora
ele demanda
ele diz que há uma chance.

ele não dirá
“não”.

enquanto isso eu olho para as jovens garotas
talos
flores do acaso.

as pessoas não são boas umas com as outras.
talvez se elas fossem
nossas mortes não seriam tão tristes.

demais
tão pouco

tão gordo
tão magro
ou ninguém

mais odiosos que amantes.

as contas dos rosários balançarão
as nuvens nublarão
e o assassino degolará a criança
como se desse uma mordida numa casquinha de sorvete.

as pessoas não são boas umas com as outras.
as pessoas não são boas umas com as outras.
as pessoas não são boas umas com as outras.

suponho que nunca serão.
não peço para que sejam.

mas às vezes eu penso sobre
isso.

nosso sistema educacional nos diz que
podemos ser todos
grandes vencedores.

eles não nos contaram
a respeito das misérias
ou dos suicídios.

ou do terror de uma pessoa
sofrendo sozinha
num lugar qualquer

intocada
incomunicável

regando uma planta.

as pessoas simplesmente não são boas umas com as outras
cara a cara.

os ricos não são bons para os ricos
os pobres não são bons para os pobres.

estamos com medo.

pessoas tão cansadas
mutiladas
tanto pelo amor como pelo desamor.

há tamanha solidão no mundo
que você pode vê-la no movimento lento dos
braços de um relógio.

demais
tão pouco

tão gordo
tão magro
ou ninguém.

risos ou
lágrimas

odiosos
amantes

estranhos com faces como
cabeças de
tachinhas

exércitos correndo através
de ruas de sangue
brandindo garrafas de vinho
baionetando e fodendo
virgens.

ou um velho num quarto barato
com uma fotografia de M. Monroe

o que mais importa é
quão bem você
caminha pelo
fogo.

mas eles me deixaram sentado sozinho
em pequenos quartos alugados
com apenas a companhia
de senhorias idosas
e as idas e vindas
de baratas antipáticas, eles
me deixaram terrivelmente sozinho
com manhãs suicidas e noites
de bancos de parque