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Eingeschlafen zwischen der Stunde Tag und Nacht. Das dunkle, wärmere Dorf beim Altpapier rausbringen.

un peu de musique pour garder le moral dans un monde où toutes les valeurs s’écroulent

Lord Vinheteiro, The Godfather / Cantareel, Keizo Ishibashi / Nino Rota, Francis Ford Coppola, #musique #music #mood #societe #psychology

Vier Tauben flogen mich an, ich blieb stehen, schloss die Augen. Hielt den Atem an und spürte den Schlag der Flügel.

Erste Taubenrufe von den Bäumen, ein paar verschrumpelte Äpfel, die sich durch den Winter gehangen haben, durchscheinende Blütenblätter vom Winterjasmin.

Konzertdienst, alles zusperren danach, einsperren, die Geister und die Musik, die Müdigkeit nach dem letzten Ton, danach ein paar Minuten unter dem Dach der Stadt.

Weiß steigt aus den Wiesen, nur meterweise Sicht. In dieser weißen Dürre der Landschaft eine Beere sein mit rotem Mund.

Als wär er heiser, so schiebt der Zug sich durch die Nacht.

Schön das :)!

Schwach werden wie leicht werden, als wunderbare Vorstellung einer in die Knie gehenden Schwere.

Alles dicht benetzt von Wassertropfen, Erde und Holz und Moos saugt den Schnee in sich, noch bevor ich aufgestanden bin.

Es ist so ein leiser Beginn des Wochenendes, voller Zeitlupengeräusche.

Eine Sammlung aus Dingen, zwei Bilder, ein konservierter Schmetterling, das Bild einer Eule, eine Kanne, eine Treibholwurzel und eine Brezel.

Immer mal wieder geh ich an diesen Sachen im Treppenhaus vorbei und sehe die Sachen, an denen ich täglich vorbeigehe.

Schönste Behältnisse.

Schäle die Kartoffelschalen in den kleinen Kartoffelkarton.

Die ganze Stadt häutet sich, schabt sich die Eiskruste ab

Ich und meine knapp 500 Follower, wären schon eine kleine Kundgebung vor der "Regierung", bringen alle noch 1 Person mit, wären wir 1000. usw.

Morgensonne auf schneebedeckten Dächern. Bäume werfen ihre Schatten auf die sonnenbeschienenen Stellen.

Zwischen den Tagen.

Singen hilft. Ich vergesse das immer und immer und immer wieder.

Your voice slides in,
lipstick on a cigarette filter,
sweet as trouble,
slow as regret.
Words lean.
Sentences slur.
Poetry falls off the barstool
and keeps talking from the floor.

Inter-American Fund

Gonzalo Ariza, Savanna, 1942
https://botfrens.com/collections/14377/contents/1135726

Stückchenweise Stunden.

Die Füße am Ofen, der Wind im Ofen.

Zarte Sonne, gesund.

Eine schöne Schneelandschaft, leicht hügelig, die Farbe des Himmels so hell wie ihre Umgebung.

In tiefstem Winterkleid.

Eine Stunde in tiefstem Winterwald, kein Mensch außer mir.

Vom Vergnügen, Kochbücher zu lesen.

Durch den Abend. Sehr lange bleib ich stehen und überlege, ob dieser schöne Klang der Ruf eines Uhus ist.

Der Himmel und die Wolken ein Aquarell.

Wird der Husten besser, ich höre in mich rein, höre noch immer Rasseln, habe etwas Angst. Schlafe mittags und zu allen Zeiten wenn ich will. Träume, ohne es zu merken. Erst später fällt mir auf, dass da Bilder sind, die mir unbekannt sind.