Michael Saludo

C’est de patience avec soi même qu’il faut savoir user quand plus rien n’avance… même si tout semble accuser cette indolence visqueuse, immorale et frauduleuse qui piétine sur place… les grands moyens drastiques se moquent de la bienveillance

Comprendre ce qui s’est passé, c’est rassembler un puzzle aux bruits des pièces à l’oreille, des appels qui trompettent

Un vertige entré par effraction d’un flux de la nature des non-dits… les ressentir fluctuer dans les moindre détails

Ne plus être au milieu de quelque chose, mettre le doigt sur un point de départ…

Tant pis si c’est imparfait et éloigné de la pensée complexe, je préserve le jeux pour continuer le bricolage…

Dans les choux, une boussole, perdre sa bonne étoile, chercher sa destinée vers Sirius, Canopus dans un champ de cosmos…

La Jeunesse des morts

j’ai ouvert la boite à livre des magazines, des trésors… sur la vitre une affichette manuscrite un numéro de téléphone

des revenants et non pas des survivants… écrire pour faire deux fois l’expérience…

Quand je pense qu’ils envoient des fusées sur la lune, et que je ne suis pas fichu de dire non sans en perdre le sommeil…

des livres par centaines, introuvables pour certains, sources d’inspiration inestimables… ce paysage discret

des actes anciens écrits à la plume avec des pleins et déliés, feuillets couverts d’encre, dessin en filigrane à la lumière du papier vélin

Au point d'équilibre que j’actionne. Le sol verdit. La grille s’ouvre. Tout le vert irrigué de l’été se consume.

Les poétesses broderont loin de tout, elles regardent par la fenêtre sombre, y réfléchissent, répètent les gestes…

frémissement de sa voix avant de sombrer, les réseaux m’enchaînent, nul repos, tout le film du jour

Que peut l’album des photogrammes du lointain, des traces de vie, des dessins d’enfant, des photocopies grises, des transcriptions coupées, des notations, des extraits, des citations, du plagiat, du pastiche, de la parodie….

long couloir gris et très haut du "Bunker" avec salle secrète au fond à droite qui débouche sur un énorme complexe avec plusieurs salles d’inégales étendues

Au seuil du texte, paysage et corporel, historique et présent, à la fois intellectuel et sensoriel, familier d’une inquiétante étrangeté…

Un trait, un piquet redessine
marque orange sur sol squelettique
aride au bord de la piscine
gagner quelques centièmes métriques

donne des racines illimitées aux germes d’analyse

Les magnétophones entendent les cloches, c’est au loin, à vingt-trois heures un véritable concert, des poètes et des musiciens interdits, à minuit activités clandestines, des copies d’enregistrement…

Jaune lancinant fleurs alléchantes, je m’éloigne, au bout dépêche, chemin des déflagrations, les plombs m’empoignent sur le champs à perte de détonations

Ceux qui disent : Cré Nom, ceux qui disent macache,
Soldats, marins, débris d'Empire, retraités,
Sont nuls, très nuls, devant les Soldats des Traités
Qui tailladent l'azur frontière à grands coups d’hache

Arthur Rimbaud, Les Douaniers

Gravir une bonne pente, le carnet en main, les notes volantes, l’entrain, faire parler la terre calcaire

Il ne faut pas se déprimer trop tout de même

quelques noms s’arrachent des rues, des places, mes pas glissent sur un méandre de parcours pour aller à la place, l’espoir d’une ruelle qui rejoindrait le boulevard, être en face, puis traverser jusqu’au port sans retrouver le juste rapport d’échelle

l’écosystème en péril, les espaces naturels labourés, le piétinement intensif, mon château de sable, mes pieds dans l’eau, ma location estivale.
Nous, l’espèce indigène du rire des mouettes