Christophe Sanchez

Quelqu’un, quelque chose,
ici ou ailleurs,
contient une densité suffisante

pour que, quelque part,
réside le lieu
de tous les apaisements.

Cherchons !

Quelqu’un tourne autour
du bruit du vent dans l’arbre,
et l’écoute.

Un autre entend le babil
du nouveau-né à l’abri de l’arbre,
et lui sourit.

Autre chose fait que l’œil
qui se lève sur l’arbre reconnaît
une branche de ses souvenirs.

Ce récit d'une passion foudroyante, bref et aigu comme les affectionnait l'auteur d'Amok et du Joueur d'échecs, est une de ses plus incontestables réussites.

Seul le narrateur tente de comprendre cette « créature sans moralité », avec l'aide inattendue d'une vieille dame anglaise très distinguée, qui lui expliquera quels feux mal éteints cette aventure a ranimés chez elle.

Scandale dans une pension de famille « comme il faut », sur la Côte d'Azur du début du XXe siècle :
Mme Henriette, la femme d'un des clients, s'est enfuie avec un jeune homme qui pourtant n'avait passé là qu'une journée...

📖 STEFAN ZWEIG

Vingt-quatre heures de la vie d’une femme
Traduit de l'allemand par Alzir Hella et Olivier Bournac.
Le Livre de Poche

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Les heures avaient ce poids, ce mystère des grands, cette impuissance dans le grand chaos qui semblait régir la vie.

Quelqu’un, quelque part, lançait des intentions qui jamais n’atteignaient leur cible : des mots, des actes, des silences incompréhensibles, lourds à porter sous un crâne dont la fontanelle ne voulait pas se refermer.

en bas, un ballet de longues jambes animées par un grand et invisible marionnettiste ; plus haut, un univers de formes et de sons plus intrigants les uns que les autres. Tout sonnait faux, et les images — la représentation des choses mêmes — ne parvenaient pas à faire leur chemin de clarté.

De l’enfance, je retiens l’inutilité d’être parmi les gens, posé là, entre un canapé et une table basse, à faire courir un monde de jouets aux couleurs irréelles. Ma vision, trop basse et toujours axée sur les hanches de ma mère, scindait l’espace en deux :

😴 La fatigue

Il n’est pas si mal d’être là
entre deux pensées fugace
le visage clos ni heureux ni triste

C’est jeter une pierre
dans un puits & attendre
que l’écho remonte,
remonte l’écho qu’

il n’est pas si mal d’être là
à ne rien espérer d’autre
que la prochaine respiration
où durant, le puits raconte l’eau

Reste que l’art de Murakami est de montrer, avec modernité et délicatesse, la part d’ombre existant derrière les choses et les êtres, invitant le lecteur à y déceler le reflet de ce qu’il porte en lui-même.

Qu’advient-il d’eux, après le chaos ? Séparations, retrouvailles, découverte de soi, prise de conscience de la nécessité de vivre dans l’instant. Les réactions sont diverses, imprévisibles, parfois burlesques…

Japon, 1995. Un terrible tremblement de terre survient à Kobe. Cette catastrophe, comme un écho des séismes intérieurs de chacun, est le lien qui unit les personnages de tous âges, de toutes conditions, toujours attachants, décrits ici par Haruki Murakami.

📖 HARUKI MURAKAMI

Après le tremblement de terre
traduit du japonais par Corinne Atlan
Éditions 10|18, 2000

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Je suis là, avec eux, à écrire ces mots, quand ça fait tilt dans ma tête : tant que je suis au bistrot de Jeannot, à claquer les extra-balles du souvenir, le Marcel et le Robert ne sont pas vraiment morts.

racontent Marcel et Robert : à toi, à moi, à qui dira la plus grosse connerie.
Je dénoyaute des souvenirs, peinard, en butant le flipper — celui à afficheurs à rouleaux, avec le chanteur de Kiss au milieu, qui tire sa longue langue.

Michel Sardou dans le juke-box, et mon Marcel et mon Robert, ces bastringues, tanguent sur les tabourets avec leurs taches rouges dans les yeux, leurs haleines d’alligators et leur cancer plié entre les dents.
On a de la tendresse pour les olives noires toutes fripées, et pour les salades que

Je suis au bistrot de Jeannot, avec le Marcel et le Robert, arrimés au comptoir comme des esquifs au port, un jour de tempête.
Il y a des coupelles de cacahuètes qui trempent dans l’eau croupie, des cendriers jaunes en triangle avec Ricard inscrit autour.
Il y a de la fumée jusque dans les oreilles,

🙋🏻‍♂️ Se lever

Je mets beaucoup d'ordre dans mes idées.
Ça ne va pas tout seul :
Il y a des idées qui ne supportent pas l'ordre
Et qui préfèrent crever.
À la fin j'arrive à avoir beaucoup d'ordre,
Et presque plus d'idées.

NORGE
Les Oignons, 1953

On rêvera d’une hacienda déserte où chaque chose aurait fini par se refermer et trouver sa juste place.

Tu reprends ces morceaux de rêve
griffonnés à la craie dès le lever

Ces traces sans aucun sens que le jour
grignote déjà pour se moquer de toi

Tu reprends les ratures où s'effilent
quelques désirs tombés dans l’oubli

Le tout placé sous un livre dans l’attente
d’une nuit pleine de tableaux noirs

De battre et l'on se dresse en criant plus fort dans le noir ;
Ou bien la clarté s'établit, et l'on distingue enfin,
Pour un instant, ce qu'on ne peut pas dire ni comprendre

Un autre jour mourir — et vraiment c'est un songe, et c'est
Aussi la mort. Passent parfois deux lévriers timides
Et plutôt soucieux qui font mine d'en savoir long
Sur le sens de la vie. Incidemment, la porte cesse
.

La porte (Amen)

Et pourtant c'est ainsi : l'on voit, par la porte battante,
Une lumière qui s'approche, hésite puis s'éteint.
Souvent l'attente se prolonge. Et seul, à qui sourire
En silence ? Personne. Et qui nous répondrait de loin
Si l'on criait ? Personne encore. Un jour on croit rêver,

📖 JACQUES RÉDA

Amen / Récitatif / La tourne
Poésie / Gallimard 1968, 1970 et 1975

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Octobre rose 🎀

Un arrière-plan, lointain, diffus mais persistant, m'attachait à cette région et je refusais de me l'avouer. J'ai été cette relation entre Laure et Pétrarque. J'ai noué ce lien indéfectible. Irraisonné. Adolescent. » Jean-Pierre Suaudeau.